Verstiegene Erwartung lag, die Tage waren noch nicht wieder wirklich lang, auf diesem Nachmittag. Wolken um ein Kandelaber. In allen Zügen der Fassaden graupelige Ungemütlichkeit: der Firn der späten Tage. Der elf-köpfige Soziograph erhebt sich aus seinem Gemach; von hier bis morgen zielen die Versuche, das Glück der ungesuchten Ruhe über einer Notiz vorletzten Donnerstag: "Ihr hysterisch überschnappendes Lachen eine selbsttätige Person, springt wütend vor ihr weg, um den ganzen Raum so unangenehm auzutappen; zu deutlich ausgestellt die langverwürgte Wut noch im beiläufigsten Versuch von Langeweile."
Der Soziograph: neulich unterwegs in Seminaren:
"Du bist ein Königskind, Jakob, dein "stiller Stolz" wird deine überspannte Hoffnung tragen." Der Lehrer schaut sich um, zieht noch das abschließende "Gut." nach "Zu diesem Teil noch irgendwelche Fragen?" schlürfend zwischen bleiche Zähne, glucksig lachen gegen die Verlegenheit [wie eine Lokomotive, die immer noch zu spät im Bahnhof steht]. Die Glocken läuten. "Okay, auf nächste Woche dann die Internats-Passage, zwei Seiten jeder. Ich geh rum!"
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